R.E.S.P.E.C.T

Le petit garçon avait des cheveux blonds platine et une coupe déstructurée. C'est sa mère qui les lui coupait. Elle aussi portait une coupe déstructurée, mais conçue pour 89 euros par Paolinho, rue Marbœuf à Paris. C'était pas beau à voir non plus. Il détestait ça, que cette vieille salope taille dans ses boucles dorées : il ne pouvait plus y accrocher les barrettes « Hello Kitty » de sa sœur ni se faire de nattes. Il s'était toujours senti fille. Cet appendice qui pendait en bas de son ventre le gênait et il n'avait qu'un rêve : qu'on le lui coupe. Ça, oui, ce machin mollasson et disgracieux on pouvait le lui couper. Plus tard, il pourrait alors épouser le Prince Charmant et il avait d'ailleurs déjà dessiné la robe qu'il porterait pour la cérémonie. Il s'appelait Louis. Pas terrible, pour une minette. Il changerait ça aussi, quand on comprendrait enfin l'erreur. Il se demandait si cette chose compliquée et tellement à la mode qu'on appelait « génétique » pourrait apporter la preuve de la terrible mégarde. Aujourd'hui, sans une attestation de séquençage ADN avec un beau tampon dessus, les gens doutent de tout. C'est devenu leur religion, ils ne croient plus qu'en ça, au fond. Mais ça n'empêchait pas ses parents d'aller jouer à la famille Cyrillus tous les dimanches à la messe et de l'avoir récemment inscrit aux ateliers de sensibilisation christique du Père Grosske. Le discours de tolérance parfumé de fraternité de ce vieil homme touchait beaucoup le petit garçon. En bas de son ventre, précisément. C'était bien le seul adulte à prôner l'acceptation de la différence et à la pratiquer que le petit garçon connaissait – et respectait, par voie de conséquence. Alléluia.

Flor de Alcaparra