Leçons de trot enlevé

Un foulard noir dans les boucles brunes pour faire pirate des Araïbes, un casque audio avec des têtes de mort dessinées dessus et des lunettes rondes constituaient ce qui flashait le plus sur sa tête. Mais c'était pas fini. Si on matait un peu plus bas, le spectacle continuait. Un sweat gris chiné mais au message sans équivoque « beer drinkers, better lovers », un pantalon en toile de jean trouée avec minutie et des baskets en cuir noir avec des clous. L'ongle du pouce gauche long. Parce qu'il joue de la gratte avec ses potes de Saint-Mandé. Et une cravache à la main. Alors la cravache, c'est parce qu'il l'a empruntée à sa demi-soeur, histoire de l'essayer lors de son cours bihebdomadaire d'équitation au haras de Vincennes. Mais ça lui plaît vachement de se balader avec dans le métro : il se met à rêver qu'il est un grand maître SM, si puissant, si sexy et irrésistible. Il imagine ses esclaves sexuels et prête aux usagers de son wagon toutes sortes de rôles humiliants et serviles. La brunette à l'accent et au parfum du Sud est menottée à la barre centrale, elle suinte de tous les pores de sa peau grise et supplie qu'on la prenne. Il la monte à cru puis s'intéresse à cette vieille bourge de St-Cloud. Elle porte une guêpière si serrée que ses viscères pourraient bien imploser. A deux doigts de l'occlusion, son regard implore un dernier coup de queue. De bonne grâce, notre boy la retourne et réactive la circulation sanguine dans les intestins de Madame. Vient le tour du jeune Antillais. Bâillonné par un bandana jaune, il gémit et caresse le maître de ses yeux de daim effarouché. C'en est trop. Ni une ni deux, son bâillon saute et sa bouche encercle la verge dominatrice. Station « Château de Vincennes ». Terminus, tout le monde descend. La vieille quitte le wagon avec dignité et sacs du Bon Marché. La brunette, nonchalante, lève son corps de gazelle et l'Antillais la talonne. Notre apprenti-cavalier se demande comment descendre du train avec une trique pareille.

Flor de Alcaparra