Arrêtez de me chauffer

Encore une visite d'appartement. Ça va me tuer, à force, tous ces escaliers de métro, cette foule de gros cons et ces refus d'agents immobiliers. Oui mais certaines stations ont le sens de l'hospitalité, ce qui est le cas de Lamarck-Caulaincourt. J'en veux pour preuve cet immense ascenseur qui vous cueille au sortir du train, très profond dans le gypse, et vous recrache beaucoup plus haut, presqu'à l'air libre. J'en veux aussi pour preuve cet hôte au sex-appeal surdéveloppé, j'ai nommé l'ex-star du football Vikash Dhorasoo. Je ne sais pas s'il est là tous les jours ou s'il est le cadeau d'un dieu quelconque mais toujours est-il qu'il se trouve juste en face de moi, à me tenir la porte de l'ascenseur. Vikash me boulonne du regard et m'adresse un sourire des plus charmants. Il me plaît bien, l'Indien, et sans aller jusqu'au mariage, je me prends à rêver de vivre une saison avec lui. Ça sent la mousson. Il fait chaud et humide, je devine le souffle démiurge dans mon cou. Je défais deux ou trois boutons de mon chemisier et je décide de soutenir ces yeux de charbon qui commencent à brûler mon corps tout entier. L'élévateur ne part toujours pas et si je suis au purgatoire, j'accepte volontiers d'y rester. Comme les dieux n'existent pas, une trentaine de gosses nous rejoint dans ce qui va devenir un monte-charge. La horde d'enfants me chauffe les oreilles. Pas un seul ne reconnaît Vikash et ne lui demande d'autographe. Un des gamins porte un tee-shirt de rugby et je me dis que putain, la France, c'est plus ce que c'était. L'ascenseur nous transporte tous dans une secousse et finalement, je me dis que Vikash est tout petit et qu'il n'aurait jamais dû faire son film endoscopique sur les Bleus. Arrêtez de me chauffer, j'ai un appart' à trouver.

Florence Alcaide Villanueva