Oh oui

« Oh oui, oh oui, oh oui, c'est bon ça, t'arrête pas », gémissait-elle depuis quarante-cinq bonnes minutes. Avec des variantes, bien sûr. Achevée en apothéose, la partie de jambes en l'air semblait trop belle pour être vraie. Cette fille, à tous les coups l'on gagne, ne pouvait que grossir le rang des simulatrices. Ou alors on tournait un porno dans l'immeuble. Elle m'avait alternativement émoustillée et exaspérée. Constante, l'intrigue me tiraillait tant dans mon crâne que dans mon bas-ventre. Je ne voulais pas croire que cela était possible, il y avait forcément une raison, un truc, une astuce, une ficelle, je sais pas moi, quelque chose de tangible qui expliquait l'inacceptable. Comme je le dis souvent, je crois que Dieu n'existe pas, sous quelle forme que ce soit. Pourtant ce soir-là j'ai prié, enfin, j'aurais prié, si j'avais su comment m'y prendre et la lumière m'est apparue en un cinglant, inattendu « T'es qu'un mytho, un connard, un fils de pute ». Soudain et sans transition, elle s'époumonait comme si on lui arrachait l'intégralité de son appareil génital. Ou ce qu'elle pensait être ses reliquats de dignité. « Salaud, comment j'ai pu te faire confiance, à toi, putain, comment j'ai pu croire en toi » s'étouffait-elle entre deux sanglots. « Je le savais depuis le début que tu me baladais, je le savais que tu tringlais tout ce qui bouge depuis quatre ans ». Sa voix résonnait et ricochait entre les murs de la cour intérieure. Je m'en délectais. Sincèrement. L'émotion était vive et chaleureuse, le réconfort intense. Ainsi le taciturne étalon était sans doute le meilleur coup de toute la ville, mais il était aussi le pire cauchemar des femmes exclusives. Aimer ou jouir, jouir ou aimer. Je le savais, que les deux ne pouvaient pas coexister. En tous cas pas plus d'un coup ou deux ou pas aussi fort. Les hommes qui ont fini par m'aimer ne m'ont plus baisée. Ils m'ont fait l'amour. La fille, elle, hurlait de plus belle, trépignait, grognait. Elle me faisait penser à une jeune guenon humiliée. Elle ne savait plus où donner de la tête et se trouvait prise entre la satisfaction sexuelle et sa culture de victime trompée. Elle restait hermétique aux bredouillements de son super coup de queue. Incapable de prendre une décision radicale, elle s'en remettait à son bourreau : « Mais merde à la fin, tu veux encore de moi ou pas ? ».

Flor de Alcaparra