Mais si, pourquoi pas

Quand à quarante ans bien sonnés, son médecin traitant lui avait annoncé que non, ses symptômes n'étaient pas ceux de son énième cancer fantasmé mais ceux d'une grossesse – félicitations ma chère Madame – elle avait cru se liquéfier. Le fruit de ses ébats adultères était donc la cause de ses vomissements incoercibles, de ses vertiges et de sa fatigabilité. Elle n'avait plus qu'une idée à l'esprit : procéder à l'ablation de cette tumeur. Alors en guise de réponse, le médecin, ce vieux con orné d'un nœud-pap' et de lunettes rondes en écaille de tortue lui avait balancé à la face : « Et si l'enfant que vous portez était le messie ? ». Un enfant ? Ce fœtus visqueux, ce corps étranger qui s'acharnerait à ruiner tous ses efforts pour paraître dix ans de moins ? Cette masse qui allait inévitablement déchirer ses dernières fibres élastiques et zébrer sa peau de vergetures ? Lui coller un masque de grossesse ? Pire, lui rappeler tout le long de la gestation qu'elle est quadra, à force de tri-tests et de précautions dues à son double statut de femme enceinte et statistiquement moisie. Elle avait toujours proféré ne pas avoir la foi, ne croire en aucun dieu et envier ces doux imbéciles qui se soumettent à une entité supérieure. Elle avait toujours répondu à ses amies qu'elle était libre, ne craignait aucune sentence divine et qu'elle était très bien comme ça, finalement. Que ça lui permettait de tromper son mari sans trembler. Elle devenait parfois triste et mélancolique parce qu'elle se sentait seule et mal à l'aise avec elle-même. Elle trépignait parfois, s'exaspérait de ne pas être touchée par la grâce. Elle donnait l'impression d'avoir connu cet état et de l'avoir perdu. Et son âme avec. Elle flottait entre une quête spirituelle avortée et l'affirmation de sa liberté absolue de disposer de son corps et de sa pensée. Pourtant, une fois rentrée du cabinet médical, entre deux vomissements, elle avait cherché partout et fébrilement ce carton qui renfermait les dogmes catéchistiques couchés sur papier qui avaient bercé son adolescence. Elle l'avait trouvé, ouvert en frissonnant et s'y était réfugiée des heures durant. La nuit était doucement tombée sur elle et c'est avec un sonnant « Chéri, on attend un enfant » qu'elle avait accueilli son mari parti en mission depuis cinq semaines. Ou peut-être six. Pourquoi pas.

Florence Alcaide Villanueva