A la tienne Etienne

Il gisait sur le trottoir de la capitale dans sa tenue cool-fashion-bobo. Il devait avoir à peine 40 ans, une belle peau et une coupe de cheveux encore valable. Ses yeux roulaient comme ceux d'un épileptique en pleine crise. Lui n'était pas épileptique et une bouteille de jaja vide à côté de lui indiquait qu'il était alcoolisé plus que de raison. C'est-à-dire qu'on est loin, mais loin des cocktails professionnels, des apéros avec les potos, de la coupette pour l'anniversaire de Bonne-Maman ou du verre de grand cru savouré dans le confort de son grand appartement. L'appartement, justement, qui était propriété de sa femme. Sa femme, qui avait découvert l'adultère, s'en était ulcérée, faite vomir, pleurer à grandes eaux et finalement, à mesure que ses cheveux s'aplatissaient, avait vu sa haine enfler. La petite fille gâtée n'avait pas toléré qu'on mette la main sur son jouet préféré sans la consulter. Elle avait donc, atteinte dans sa dignité de femme vertueuse, jeté le jouet manu-militari devant ses deux autres jouets préférés, encore trop jeunes pour comprendre quoi que soit à ce manège sans queue ni tête. Voilà comment, sans le sou, le jouet le plus vieux des trois s'était retrouvé brisé à caresser un coma éthylique sur le sol de la rue Saint-Maur. On est loin, mais loin de la place Sainte-Marthe et de ses bars à tapas où on picole social et so cool. Santé.

Florence Alcaide Villanueva