Dépôt de bilan

Elle n'arrêtait plus de tourner le dos aux autres convives. C'était son truc, ça : te prendre dans un coin pour te dire des choses ultra secrètes sur sa vie über-cool-catastrophe. Le divorce de ses parents quand elle n'avait que seize ans et demi. La mort de son hamster Britney puis de sa grand-mère Henriette. La décevante mention « assez-bien » à sa soutenance de mémoire en philologie germanistique. Les boulets avec qui elle avait couché plutôt que de se branler. Les CDD enfilés les uns derrière les autres. Les difficultés administratives. La bureaucratie française et en fait même européenne. La fermeture de son bar à vins préféré. La grève des scénaristes hollywoodiens. L'incendie de sa librairie fétiche. Le home-jacking de son oncle. L'échec du parti communiste. La suspension de son compte Facebook. Ses cystites à répétition. L'enchère perdue sur eBay. L'avion qu'elle avait raté pour Ibiza. Les photos loupées lors de la communion de sa nièce. Tout cela l'avait usée au point qu'elle avait développé des troubles du comportement alimentaire doublés d'une phobie sociale. C'est donc de dos que je l'observais gesticuler à l'adresse de sa victime du moment. Le pauvre ne savait pas comment réintégrer le groupe de potes et la laisser plantée avec son incontinence verbale et éhontée. Elle tremblait sur ses deux maigres cannes et croyait chuchoter mais ses flots verbaux arrivaient aux oreilles de tous. C'est comme ça que je l'ai entendue proférer que c'était décidé, qu'elle allait prendre en main son destin, faire en sorte que ses règles reviennent et soigner son karma en buvant du yogi tea et en essayant la méthode Feldenkrais. On dit que la roue tourne alors voilà, la vie de rêve qu'elle avait ratée jusqu'ici ne serait plus qu'un interminable bilan d'échecs à digérer.

Flor de Alcaparra