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Une couverture, ça se grille. Il suffit de décrypter le titre, comme on démonte un meuble scandinave en se servant d'une encyclopédie libre qui dit oui.

Cyberpunk. Voilà un mot qui sonne fichtrement actuel. Le vulgus pecus y verra d'ailleurs volontiers une référence érudite à quelque rebelle de l’Internet - plissement des yeux - et le prononcera donc la bouche en cœur, parce qu’il a de ces relents de branchitude, foutre-dieu, qui en font un performatif masturbatoire de premier ordre. Sauf que non.

La racine cyber, quoi qu’elle cache bien son jeu, remonte à loin et n'a rien de franchement folichon : elle est en effet l'évolution perdante mais récemment repêchée d'un bout de grec qui a, pendant l'interminable discrédit de l'autre, produit tous les dérivés de « gouverner ». Quant au punk (on sent déjà poindre le paradoxe), avec sa crête, son épingle à nourrice et les trois cordes à sa guitare, il sait bien que l’anglais le qualifie de pauvre nase, étant donné qu'il s’est lui-même désanobli de la sorte. Par conséquent, si tous les mots avaient un sens, le cyberpunk serait une aporie désignant un régime de blaireaux.

Or, tel n'est doublement pas le cas, puisqu'il s’agit en fait d’un genre littéraire que l'on trouve, maniaquerie oblige, au rayon science-fiction. Tiens donc. Pourtant, outre quelques cicatrices d’acné, on a retenu de l'adolescence que le mantra punk, gravé au compas sous la trousse customisée, c’est No Future (et qu'à jeun, ça rend moins). D'où la question à six yens et des poussières : à quoi rime la science-fiction s’il n’y a pas de futur ?

Aux dernières nouvelles, Billy Idol cherche encore à comprendre l'énoncé, et comme je me refuse à préjuger de l'intelligence du lecteur, voici donc un indice en forme d'énigme : grâce qui sait-on que Paul est invariable ? Le cerveau, c’est en haut, première à gauche.

Karl

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