Ce texte relate plusieurs observations et déductions personnelles qui n’engagent que ma personne morale. Je ne prétends pas que tout individu se rendant sur des événements de musique électronique underground autorisés ou non soit concerné par ce texte. Je tiens aussi à marquer tout mon respect aux personnes qui font tout pour que ces rassemblements gardent une certaine beauté malgré l’envahissement de problèmes et de connards auquel ils sont exposés.

Parking du Parc des expositions d’Alès, 9h00 et quelques du matin, devant la voiture de gens plus ou moins drogués (plutôt plus que moins) et inconnus :

- "Il est mort", dis-je en pointant du doigt le foulard aux motifs noir et blancs qu’elle porte autour du cou.
Et je rempile :
- "Il est mort Arafat !!", mais toujours pas de réponse de la part des yeux vitreux pommadés de Khôl noir.
- "IL EST MORT, IL EST MORT ARAFAT !!!"
Réaction, enfin :
- "Nnuh ? Buh ! Ah oui, j’ai vu qu’on l’avait pendu ce matin".

Evidement, comme ma blague sur le port du kéfir ne peut pas être comprise dans ces conditions, je suis super déçue, mais ça a le mérite de me donner une estimation de plus du quotient intellectuel des fans de techno hardcore.

J’avais déjà expérimenté le coup une fois avec l’Ethnologue, lors d’une fête sur la plage en plein mois de juillet. Une jeune fille lysergisée de 18 ans nous faisait l’honneur de se souvenir de notre Albatros déchu en ces termes : "Baudelaire, ce poète du temps ancien". Oh pauvre. Encore un grand moment de culture et de déconfiture, qui revenait à notre mémoire avec douleur il y a peu lors de notre passage dans ce bistrot nîmois nommé à juste titre Les Fleurs du Malt. Poète, poète, pouet pouet.

Il est rare de rencontrer des amateurs de littérature en free party ou assimilé. Pourquoi donc la musique "coreuse" est-elle souvent l’apanage de gens complètement stupides et / ou incultes ? Je veux dire, j’adore la basse, la techno et le club, mais j’aime autant me retaper une Saison en enfer les soirs d’orage (assise sur le bord de ma fenêtre, vêtue d’une chemise de nuit blanche, fumant lascivement une Silk Cut en écoutant une Nocturne de Chopin), ou même téma un bon film d’époque avec Sophie Marceau, genre La Boum 2. Et sautiller sur un beat cheesy à 160 bpm n’exclu pas de savoir disserter devant une vodka duquel était le plus chiant : Kant ou Hegel ?

D’où peut venir cette beauferie chaque fois rencontrée de plein fouet, jamais égalée, pourquoi la "teuf" est-elle fédératrice de mecs pas finis ? Pourquoi les dancefloors free techno ressemblent-il à la Cour des Miracles sur les coups des 7h00 du matin ? N’allez pas mettre en cause les amphétamines ou la kétamine : les drogues n’ont jamais empêcher les gens d’être beaux, intelligents, et les artistes de créer des oeuvres majeures ; regardez Ray Charles, Pete Doherty ou même Corbier, les exemples ne manquent pas. Personnellement, je pense qu’il existe une corrélation entre le bpm d’une musique et le quotient intellectuel d’un auditoire. Scientifiquement, cela reste invérifiable (pour l‘instant !). Pragmatiquement, je pourrais écrire cela grâce à une fonction affine. Reste à comprendre pourquoi cela fonctionne ainsi.

Enfin...
Paix à ton âme, Saddam.

La prochaine fois, si vous vous lavez les dents, je vous expliquerais les Putafranges.

* Mais encore : Punkachiens, Tribeux, Kakis… Et encore, nous ne parlerons pas ici des fringues camo, des casquettes à clous, des camions aménagés et des clébards hépatiques.